Séjour où des corps vont cherchant chacun son wagon. Assez maritime pour permettre d'embarquer en vain. Assez restreint pour que toute autoroute soit vaine. C'est l'intérieur d'un fuselage régulier ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la caravane. Citerne. Sa caravelle. Son autobus. Son ancre comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la conductrice totale émettaient chacun son accélération. Le fret qui l'agite. Il se développe de loin en loin tel un autogire sur sa fin. Tous se rechargent alors. Leur entrepôt va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout roule.
Bidouille (Nordmann)
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